Безымянный
Лето присмирело. Всё-таки август время зрелости, а не буйных июльских желаний. Уже просто тепло, уже просто светит солнце и вообще остальное тоже как-то просто , спокойно и легко. Этот день мне напомнил август у бабушки. Вечерами холодно и темно, а к обеду снова прогревается и земля и вода... Ах да, вы же не знаете где это и как туда добратся. Ну да ничего, я проведу вас сейчас с автобуса до самого дома: - Прямого маршрута нет, но с пересадками можно добраться. И с последнего автобуса нужно пройти пешком километра три. Нужно выходить ,не доезжая моста, в сосновом бору, там нет остановки, но если попросить остановят. В этом месте есть дорога через лес, вот по ней и пойдём. Нужно спустится с трассы и отправиться по рыхлому песку лесной дороги. Чтобы дойти быстрей не стоит останавливаться у кустов малины . Дорога эта называется Демьяновой. После того как закончится небольшой орешник мы попадём на некую развилку, но те дороги уже заросли и только Демьянова одна светится белым рыхлым песком. На этом перекрёстке есть одна сосна , на которой давным-давно мой отец вырезал стамеской смешную рожицу, и её там можно увидеть сейчас. А потом уже через какое-то время будет виден просвет впереди, это уже деревня. Не доходя до конца дороги, надо свернуть влево , пройти через оставшиеся сосны и попасть как раз на самый угол леса. И тогда по левую сторону откроется просторный Антелярский луг, а впереди, через окольную улицу уходящую на реку, весь в зелени край села. Осталось немного. Из леса пройти мимо посадок по тропинке, спуститься к ручейку, перейти через него по мостику. И сразу крутой подъём- вот мы и на самом краю села. Нам незачем было идти через центр села, так как бабушкин дом второй с краю. Но и крайние дома стоят на пригорке. Сначала поднялись с мостика, а затем, обогнув на право крайний заросший двор, ещё раз подняться в горку, на этот раз до ворот. И вот мы перед воротами , рядом лежит толстое бревно, это в качестве скамейки, оно дубовое и осталось ещё от старых ворот. А если развернутся или присесть на эту скамейку, то увидим под двором ,внизу, озеро, а за ним луг, но уже Панский. А за воротами уже и дом с садом спускающимся к ручейку. Вот, собственно, и пришли. Но этот отрезок пути самый захватывающий по впечатлениям... И отсюда , с горки, все мои приключения: и на рыбалку и в лес ,на речку, и в клуб по вечерам, а потом обратно на горку, домой. Но кажется теперь, что это было в какой-то другой жизни, про которую мне напомнил этот августовский вечер.
"Дорога" Кормака Маккарти
Прочитала "Дорогу" Кормака Маккарти. В принципе, я давно поняла, что когда-то я её прочитаю, но всё оттягивала. Наконец, Рыбка Ванда сказала - "Don’t delay, Caesar; read it instantly"(с), и я взялась.
Ну что сказать. На это ушёл целый день, то есть, всё остальное шло фоном. Это не страшно, это ёб твою мать как страшно. Не мясными ужасами, а ощущением, устанавливающимся внутри. Это мне напомнило картины Эндрю Уайетта - там пара-тройка подробностей включает картину в тебя, или тебя в картину так полно, что ощущаешь себя в этом пейзаже. Вкратце, сюжет - Земля мертва после какого-то катаклизма, выжила лишь горстка людей на развалинах всего. Вокруг холод, серый пепел. Земля мертва и не производит, и еда - это то, что осталось от прошлого, консервы, которые удаётся найти в развалинах и т.п. Идут отец с мальчиком, движутся к югу, к океану, потому что надо куда-то двигаться, и отец знает почти наверняка, что там всё то же самое. В общем-то, это весь сюжет.
Восприятие пеленают подробности, действия, упорно повторяющиеся день ото дня - ночёвка, найти место, проверить, видно ли его, расстелить полиэтилен, сделать навес, собрать ветки, развести костёр, разогреть немного еды, укутать мальчика, спать вполглаза, утро, идти дальше. Это невыносимо, это страшно, это есть, и с этим ничего не сделать.
Где-то в середине книги в эту серую реальность "хуже быть не может" веришь как в свою, и вот это по-настоящему страшно. Движение вперёд, из последних сил, постоянно настороже, вечный страх перед тем, что тебя поймают и съедят, и, что совсем невыносимо, поймают твоего ребёнка. Ты за него отвечаешь и должен быть готов убить его, чтоб он не попал в руки каннибалов. Легче всего застрелить его, и застрелиться самому не дожидаясь этого, и невозможно это сделать, потому что - никак. И постоянный стресс родителя - ребёнок худой, экстремально худой, недоедает, и негде взять больше еды, ему не с кем играть, и нельзя позволить даже говорить с кем-то, его надо помыть, а вода холодная, он дрожит, надо согреть - одеяла отсырели, обувь развалилась, из чего-то надо сделать, надо искать где-то. И надо ещё какие-то игры придумывать, типа кидания металлических колец от двигателя, и рассказывать ему про что-то, и даже эти рассказы не имеют смысла, потому что старой жизни больше не будет. "Папа, нас съедят - Нет, нас не съедят. Потому что мы хорошие? - Да, потому что мы хорошие."
Холодный мир, из которого ушло всё, с обугленными деревьями, жижей чёрно-серого пепла в ручьях, ржавыми остовами машин (не, я сча скачусь на пафос). Мне самой страшной показалась деталь про миллионы костей мёртвых рыб в серой полосе прибоя. То есть, что тут может быть утешением? Ручьи, где плещется форель где-то? Где-то люди всё-таки счастливы? А тут - ничего и вовеки веков ничего.
Книга заканчивается тем, что отец умирает, и блин, нечто вроде этого я и ощутила. Наконец прервался этот почти невыносимый стресс. Получилось сбежать туда, куда ему не сбежать - в цвет, в лето, в жизнь среди людей. Я сидела потом, как дурочка, ходила, что-то делала - потом отследила, что у меня в руке зажата чайная ложечка. Ну да, конечно - тележка со скарбом у меня уже мысленно была, а ложечка вещь нелишняя.
Великолепная книга, хотя после неё пробуждаешься, как после кошмара. Я радовалась, волшебное спасение, всё это было сном, книгой, мороком. Бусины замёрзшего снега со льдом на спутанных проводах над головой. Бля. После этой книги в текущей реальности можно целовать заборы вокруг и живые деревья. Дикая, животная благодарность за всё, что окружает, за всё, что есть. Выметенные улицы, целые дома, реки, птицы. Живые, чистые люди в чистой одежде, свободно ходят по улицам. Скорая помощь, магазины. Голубое небо. Полно детей, кошек и собак.(Вы уже чувствуете, как меня вставило?) О-оооо.
Ни от одной книги у меня в последнее время такого отката не было.
P.S. Ещё есть фильм, я про него почитала, говорят - максимально пытались сохранить атмосферу книжки, выкинув лишь пару сцен. Один постер с Вигго Мортенсеном сказал мне, что я и фильм посмотрю когда-нито. Мортенсен нравится мне своей интересной крезанутостью, и я его уважаю. Если кто и способен сыграть это, то, наверно он. Хотя... Не, наверно он.
Ну и сон!
Приснилось мне ни что иное, как концерт ДДТ. Пошла я на него с родителями, но потом от них сбежала - те остались на каком-то застеклённом балкончике, где звук был тише - мама ведь рок не любит. Зрительный зал был очень странный - в нём стояли столы вроде банкетных, где можно было брать всё, что угодно, и я конкретно объелась, потому что тот день был последним перед постом. В результате я сама себя наказала и залила апельсиновым соком свой голубой сарафан. Да, люди приходили на концерт в цивиле - ни одного в маечке или шарфике ДДТ, мы с Орониэль и небратом( к которым я от родителей сбежала) были на вид самыми неформалистыми,наверное:) Или таки не небрат, а Алина? Не,кажется всё ж не Алина...
В зале можно было переходить с места на место, и таким путём я узрела кучу знакомых. Там были одноклассники,учителя, однохорники и даже ролевики в лице Аннушки. Товарищ руководитель хора, Лена, не желала со мной разговаривать, потому что я полтора месяца прогуливала репетиции и концерты.
Наконец, настал долгожданный момент и вышел Шевчук. Не со сцены, а из зала и пошёл на сцену.Кажется, он очень спешил, запыхался и даже не успел снять зимнюю одежду. Микрофон у него плохо работал, поэтому я его речи не услышала, но говорил он почему-то об "Алисе" о_0 Потом он ушёл, а на разогреве у него стали петь какие-то отгламуренные тётеньки,но все знали, что поют они из репертуара ДДТ. Песня была про какого-то хоббита,который с кем-то сражается, про каких-то энтов, а ещё там была фраза, что в каждом человеке таится назгул. Мы с Орониэль очень удивлённо переглядывались и я решила запомнить названии песни, чтобы потом скачать-увы,не запомнила. Кажется, во сне я подумала о странных русских рокерах - вот,мол, ещё и Шевчук в любви Профессору признался, до кучи к Б.Г., Кинчеву и группе КиШ.
Но народ пришёл слушать не гламурных тётенек, поэтому после второй песни зал начал возмущённо орать. Две моих одноклассницы принялись скандировать "Высоцкий! Высоцкий!", и мне стало стыдно, что они Высоцкого от ДДТ не отличают - что они вообще здесь забыли?! Тётеньки смутились и решили не петь, одна предложила зрителям публично-единолично подходить к микрофону и высказывать своё недовольство или задавать вопросы. Одна девчонка из нашей школы спросила, что у тётеньки с лицом - там была какая-то неудачная пластическая операция о_0 Зрители как-то странно расступились, в центре осталось площадка вроде танцпола. Нас оттеснили к большому экрану, который заело, и на нём до сих пор было большое лицо Шевчука с микрофоном. Сцены было не видно. Сзади почему-то оказалась моя классуха Галина Николаевна и принялась обнимать меня за плечи - есть у неё такая привычка. Рядом с ней стояла директриса нашей школы Ирма Эрнестовна.
Наконец-то вышел очень злой Шевчук и стал орать,что ну не мог он раньше выйти. его вообще здесь не было. Галина Николаевна с директрисой крикнули ему, чтоб спел что-нибудь лирическое. А я со злорадством подумала - нет уж, дядя Юра, давай что-нибудь потяжелей и побобрей вроде "Мама,это рок-н-ролл", пусть эти двое уши заткнут. Кажется, я это даже крикнула ему - стояли мы теперь рядом со сценой (а Орониэль успела меня накормить шоколадом, попкорном и какими-то мюслями).
Рок-концерт начинался...И больше я ничего не помню.
Хули делать в италии?
Послезавтра буду в Италии. Вернусь через две недели, 29-го. Еду купаться в море и осматривать достопримечательности. Если не получится достать симку с интернетом, то смогу только изредка постить фотоотчёты.